Władimir Fiodorowicz Tendryakow
Trzy worki pszenicy chwastów
Pewnej nocy do operatorów telefonicznych zagubionej w stepie stacji pośredniej przyszli niespodziewani goście – drżący, krzykliwy majster i dwóch żołnierzy. Ciągnęli porucznika rannego w brzuch.
Majster długo krzyczał przez telefon, tłumacząc przełożonym, jak „zawiesili latarnie nad samochodem” i strzelali z powietrza…
Rannego mężczyznę położono na pryczy. Starszy sierżant powiedział, że zaraz po niego przyjdą, pogadał jeszcze trochę, udzielił kilku rad i zniknął wraz ze swoimi żołnierzami.
Telefonista Kukolew, który był po służbie i wypędzony z pryczy, poszedł się przespać z ziemianki do rowu. Żenia Tulupow została sama z rannym.
Przyćmione światło wędzarni ledwo oddychało, ale nawet przy jego wątłym świetle widać było spocone zapalenie jego czoła i czarne wargi, gotujące się jak strupowata rana. Porucznik, prawie w tym samym wieku co Żeńka – najwyżej około dwudziestu lat – leżał nieprzytomny. Gdyby nie spocony rumieniec, można by pomyśleć, że nie żyje. Ale wąskie dłonie, które trzymał na brzuchu, żyły same. Leżeli tak nieważcy i napięci na ranie, że wydawało się, że zaraz się spalą i oderwą.
P-pi-i-to... - cicho, przez gęstą pianę nierozcieńczonych ust.
Żeńka wzdrygnął się, pomachał do kolby, ale od razu sobie przypomniał: spośród wielu rad, jakie mu udzielił brygadzista, najsurowsza, najbardziej uporczywa, powtarzana kilka razy z rzędu, brzmiała: „Nie pozwól, aby piję. Ani trochę! On umrze."
Pi-ja-to...
Odkładając na chwilę słuchawkę, Żenia wypatroszył pojedynczą paczkę, oderwał kawałek bandaża, zmoczył go i ostrożnie przyłożył do spiekanych warg. Wargi drżały, fala zdawała się przechodzić przez zaognioną twarz, powieki się poruszały, głowa otwarta, nieruchoma, skierowana ku górze, wypełniona zastałą wilgocią. Otworzyły się tylko na sekundę, powieki znów opadły.
Porucznik nigdy nie odzyskał przytomności; Nadal ostrożnie zakrywając ranę dłońmi, poruszył się i jęknął:
Pi-i-to... Pi-i-to...
Żenia otarła spoconą twarz rannego mokrym bandażem. Ucichł i zwiotczał.
Lena? Czy jesteś?.. - głos niespodziewanie spokojny, bez chrypki, bez bólu. - Jesteś tu, Lena?.. - I z nową energią, z radosnym zapałem: - Wiedziałam, wiedziałam, że cię zobaczę!.. Daj mi wody, Leno... Albo zapytaj mamy... Mówiłam ci to wojna usunie brud z ziemi! Brud i źli ludzie! Lena! Lena! Będą miasta słońca!..Białe, białe!..Wieże! Kopuły! Złoto! Złoto w słońcu razi w oczy!..Lena! Lena! Miasto Słońca! .. Ściany pokryte są obrazami... Lena, czy to Twoje obrazy? Wszyscy na nie patrzą, wszyscy są szczęśliwi... Dzieci, dużo dzieci, wszyscy się śmieją... Wojna minęła, wojna oczyściła... Lena, Lena! Jak było straszna wojna! Nie pisałem Ci o tym, teraz Ci mówię, teraz możemy porozmawiać... Złote kule nad naszym miastem... A Twoje obrazy... Czerwone malowidła na ścianach... Wiedziałem, wiedziałem wiedzieli, że zbudują go za naszego życia... Zobaczymy... Nie wierzyłeś, nikt nie wierzył!.. Biały, Białe Miasto- oczy bolą!.. Płonie!.. Miasto Słońca!.. Ogień! Ogień! Czarny dym!.. Krzycz! Jest gorąco!.. Pi-i-to...
Czerwony robak światła drżał na spłaszczonej łusce karabinu przeciwpancernego, kudłata ciemność wisiała nisko, ranny mężczyzna rzucał się pod nim na glinianej pryczy, a jego zaogniona twarz wydawała się brązowa w przyćmionym świetle. I łzawy, chłopięcy głos bił o matowe gliniane ściany:
Lena! Lena! Jesteśmy bombardowani!.. Nasze miasto!.. Płoną obrazy! Czerwone obrazy!..Dym! Uff! Nie mogę oddychać!...Lena! Miasto Słońca! ..
Lena - piękne imię. Panna młoda? Siostra? A co to za miasto?.. Żeńja Tułupow, przyciskając słuchawkę telefonu do ucha, patrzył z przygnębieniem na rannego mężczyznę biegającego po pryczy i słuchając jego jęków na temat dziwnego białego miasta. I czerwony robak wędzarni, poruszający się po krawędzi spłaszczonego naboju i stłumione gruchanie w słuchawce telefonu: „Mignonette”! „Mignoneta”! Jestem „Jaskier”!.. A powyżej, nad rozbiegiem, w przewróconym nocnym stepie, odległa sprzeczka karabinów maszynowych.
I - delirium umierającego człowieka.
Zabrali go trzy godziny później. Dwóch starych sanitariuszy, śpiących w drodze, w rozczochranych czapkach, wciągnęło płócienne nosze w wąskie przejście, pociągając nosem i popychając, przenieśli niespokojnego rannego z pryczy, chrząkając, i zanieśli go do zakurzonej ciężarówki, która niecierpliwie jechała. pukanie zużytym silnikiem.
A nad zmęczonym, szarym, nieogolonym stepem przesączał się już upiorny, wyblakły świt, jeszcze nie do końca zmyty z ciężkiego błękitu nocy, jeszcze nie dotknięty złocistym słońcem.
Żenia towarzyszyła noszom. Zapytał z nadzieją:
Chłopaki, jeśli uderzą was w brzuch, czy przeżyją?..
Chłopaki - starcy z tyłu - nie odpowiedzieli, wspięli się na tył. Noc dobiegała końca, spieszyli się.
Na pryczy został zapomniany tablet. Żenia otworzyła: jakąś broszurę o działaniach plutonu chemicznego w sytuacji bojowej, kilka kartek czystego papieru listowego i cienką książeczkę, pożółkłą ze starości. Porucznik trzymał listy od swojej Leny gdzie indziej.
Cienka, pożółkła książeczka nosiła tytuł „Miasto Słońca”. Więc stąd to się bierze...
Tydzień później Żeńka przekazał skórzaną tabliczkę dowódcy plutonu i zachował księgę dla siebie, czytając ją i czytając ponownie podczas nocnych zmian.
Za Wołczańskiem, podczas nocnego przeprawy przez małą rzeczkę Pelegowkę, kompania, za którą Żeńka prowadziła łączność, została objęta bezpośrednim ogniem. Na płaskim, bagnistym brzegu pozostało czterdzieści osiem osób. Żeńka Tulupow odłamkiem złamał nogę, ale mimo to wyczołgał się na zewnątrz... wraz z torbą polową, w której znajdowała się księga nieznanego porucznika.
Trzymałem go w szpitalu i przyniosłem do domu – „Miasto słońca” Tommaso Campanelli.
Wieś Niżnaja Eczma nigdy nie widziała nad głową samolotów wroga i nie wiedziała, co oznacza brak prądu. Podziurawione pociskami pola były gdzieś wieleset kilometrów stąd – panowała tu cisza, głuche, niedostępne tyły. A jednak wojna, nawet z daleka, zniszczyła wieś: pop A dali płoty i nie było kto je podnieść, rozsypali się – czyż nie? - chodniki z desek, sklepy stały z zabitymi deskami oknami, a te, które jeszcze były otwarte, otwierały się tylko na dwie godziny dziennie, kiedy przynoszono chleb z piekarni, aby sprzedać go na kartki żywnościowe i ponownie zamknąć.
Kiedyś jarmarki w Niżnym Czeczenii gromadziły ludzi z okolic Wiatki i Wołogdy, ale pamiętają to tylko starzy ludzie. Jednak nawet później, aż do wojny, nadal krążyły zawistne powiedzonka: „Na Echmie nie oraj, nie bronuj, tylko rzuć ziarno”, „Echmea została wymłócona - przez trzy lata”.
Jest teraz lepki poranek z napiętym, leniwym świtem, poczerniałymi domami z bali, czarnymi gałęziami nagich drzew, czarnym brudem krętych ulic, stagnacją ołowianych kałuż - monotonia, nuda, opuszczenie. Późny poranek późnej jesieni.
Ale to jest jesień 1944 roku! W centrum wsi na placu znajduje się słup z aluminiowym dzwonkiem głośnikowym:
Z sowieckiego Biura Informacyjnego!..
Te słowa są silniejsze niż jakakolwiek przysięga. Wojna ciągnie się już cztery lata, ale już niedługo, już niedługo... Nie ma nic bardziej pożądanego niż obudzić się rano i usłyszeć, że nastał pokój - szczęście, takie samo dla wszystkich!
Nad wsią Nizhnyaya Echma - szare niebo przedłużająca się jesień, kałuże ołowiu, monochromatyczne. Ale niech będzie jesień, niech będzie ołowiana - już niedługo!..
Tuż obok placu znajduje się dwukondygnacyjny gmach Zarządu Powiatu. Dziś obok niego ustawiło się kilka naczep obładowanych błotem, a także konie, niskie, kudłate, zaprzęgnięte do zepsutych wozów. Na werandzie kręcą się szoferzy, woźnicy i pracownicy obsługi.
Korytarze Okręgowego Komitetu Wykonawczego też są zatłoczone – wisi dym, kudły, trzaskają drzwi do biur, głosy szumią powściągliwie.
Wczoraj na miejsce przybył zespół komisarzy. Nie jedna, nie dwie, ale cała brygada z mandatami regionalnymi, ale z innego regionu - z Połdniewskiego, bardziej odległego niż Niżnieczmenski. Trzynaście osób, cholerny tuzin, w starych płaszczach, w krótkich spodenkach, w podeptanych butach, w płóciennych płaszczach przeciwdeszczowych – ich brat, starosta, no i daj spokój – władze, każdy powołany do dowodzenia w imieniu regionu.
Władimir Fiodorowicz Tendryakow
Trzy worki pszenicy chwastów
Pewnej nocy do operatorów telefonicznych zagubionej w stepie stacji pośredniej przyszli niespodziewani goście – drżący, krzykliwy majster i dwóch żołnierzy. Ciągnęli porucznika rannego w brzuch.
Majster długo krzyczał przez telefon, tłumacząc przełożonym, jak „zawiesili latarnie nad samochodem” i strzelali z powietrza…
Rannego mężczyznę położono na pryczy. Starszy sierżant powiedział, że zaraz po niego przyjdą, pogadał jeszcze trochę, udzielił kilku rad i zniknął wraz ze swoimi żołnierzami.
Telefonista Kukolew, który był po służbie i wypędzony z pryczy, poszedł się przespać z ziemianki do rowu. Żenia Tulupow została sama z rannym.
Przyćmione światło wędzarni ledwo oddychało, ale nawet przy jego wątłym świetle widać było spocone zapalenie jego czoła i czarne wargi, gotujące się jak strupowata rana. Porucznik, prawie w tym samym wieku co Żeńka – najwyżej około dwudziestu lat – leżał nieprzytomny. Gdyby nie spocony rumieniec, można by pomyśleć, że nie żyje. Ale wąskie dłonie, które trzymał na brzuchu, żyły same. Leżeli tak nieważcy i napięci na ranie, że wydawało się, że zaraz się spalą i oderwą.
P-pi-i-to... - cicho, przez gęstą pianę nierozcieńczonych ust.
Żeńka wzdrygnął się, pomachał do kolby, ale od razu sobie przypomniał: spośród wielu rad, jakie mu udzielił brygadzista, najsurowsza, najbardziej uporczywa, powtarzana kilka razy z rzędu, brzmiała: „Nie pozwól, aby piję. Ani trochę! On umrze."
Pi-ja-to...
Odkładając na chwilę słuchawkę, Żenia wypatroszył pojedynczą paczkę, oderwał kawałek bandaża, zmoczył go i ostrożnie przyłożył do spiekanych warg. Wargi drżały, fala zdawała się przechodzić przez zaognioną twarz, powieki się poruszały, głowa otwarta, nieruchoma, skierowana ku górze, wypełniona zastałą wilgocią. Otworzyły się tylko na sekundę, powieki znów opadły.
Porucznik nigdy nie odzyskał przytomności; Nadal ostrożnie zakrywając ranę dłońmi, poruszył się i jęknął:
Pi-i-to... Pi-i-to...
Żenia otarła spoconą twarz rannego mokrym bandażem. Ucichł i zwiotczał.
Lena? Czy jesteś?.. - głos niespodziewanie spokojny, bez chrypki, bez bólu. - Jesteś tu, Lena?.. - I z nową energią, z radosnym zapałem: - Wiedziałam, wiedziałam, że cię zobaczę!.. Daj mi wody, Leno... Albo zapytaj mamy... Mówiłam ci to wojna usunie brud z ziemi! Brud i źli ludzie! Lena! Lena! Będą miasta słońca!..Białe, białe!..Wieże! Kopuły! Złoto! Złoto w słońcu razi w oczy!..Lena! Lena! Miasto Słońca! .. Ściany pokryte są obrazami... Lena, czy to Twoje obrazy? Wszyscy na nie patrzą, wszyscy są szczęśliwi... Dzieci, dużo dzieci, wszyscy się śmieją... Wojna minęła, wojna oczyściła... Lena, Lena! Cóż to była za straszna wojna! Nie pisałem Ci o tym, teraz Ci mówię, teraz możemy porozmawiać... Złote kule nad naszym miastem... A Twoje obrazy... Czerwone malowidła na ścianach... Wiedziałem, wiedziałem wiedzieli, że za naszego życia to zbudują... Zobaczymy... Nie wierzyliście, nikt nie wierzył!.. Białe, białe miasto - oczy bolą!.. Płonie!.. Miasto Słońca!..Ogień! Ogień! Czarny dym!.. Krzycz! Jest gorąco!.. Pi-i-to...
Czerwony robak światła drżał na spłaszczonej łusce karabinu przeciwpancernego, kudłata ciemność wisiała nisko, ranny mężczyzna rzucał się pod nim na glinianej pryczy, a jego zaogniona twarz wydawała się brązowa w przyćmionym świetle. I łzawy, chłopięcy głos bił o matowe gliniane ściany:
Lena! Lena! Jesteśmy bombardowani!.. Nasze miasto!.. Płoną obrazy! Czerwone obrazy!..Dym! Uff! Nie mogę oddychać!...Lena! Miasto Słońca! ..
Lena to piękne imię. Panna młoda? Siostra? A co to za miasto?.. Żeńja Tułupow, przyciskając słuchawkę telefonu do ucha, patrzył z przygnębieniem na rannego mężczyznę biegającego po pryczy i słuchając jego jęków na temat dziwnego białego miasta. I czerwony robak wędzarni, poruszający się po krawędzi spłaszczonego naboju i stłumione gruchanie w słuchawce telefonu: „Mignonette”! „Mignoneta”! Jestem „Jaskier”!.. A powyżej, nad rozbiegiem, w przewróconym nocnym stepie, odległa sprzeczka karabinów maszynowych.
I - delirium umierającego człowieka.
Zabrali go trzy godziny później. Dwóch starych sanitariuszy, śpiących w drodze, w rozczochranych czapkach, wciągnęło płócienne nosze w wąskie przejście, pociągając nosem i popychając, przenieśli niespokojnego rannego z pryczy, chrząkając, i zanieśli go do zakurzonej ciężarówki, która niecierpliwie jechała. pukanie zużytym silnikiem.
A nad zmęczonym, szarym, nieogolonym stepem przesączał się już upiorny, wyblakły świt, jeszcze nie do końca zmyty z ciężkiego błękitu nocy, jeszcze nie dotknięty złocistym słońcem.
Żenia towarzyszyła noszom. Zapytał z nadzieją:
Chłopaki, jeśli uderzą was w brzuch, czy przeżyją?..
Chłopaki - starcy z tyłu - nie odpowiedzieli, wspięli się na tył. Noc dobiegała końca, spieszyli się.
Na pryczy został zapomniany tablet. Żenia otworzyła: jakąś broszurę o działaniach plutonu chemicznego w sytuacji bojowej, kilka kartek czystego papieru listowego i cienką książeczkę, pożółkłą ze starości. Porucznik trzymał listy od swojej Leny gdzie indziej.
Cienka, pożółkła książeczka nosiła tytuł „Miasto Słońca”. Więc stąd to się bierze...
Tydzień później Żeńka przekazał skórzaną tabliczkę dowódcy plutonu i zachował księgę dla siebie, czytając ją i czytając ponownie podczas nocnych zmian.
Za Wołczańskiem, podczas nocnego przeprawy przez małą rzeczkę Pelegowkę, kompania, za którą Żeńka prowadziła łączność, została objęta bezpośrednim ogniem. Na płaskim, bagnistym brzegu pozostało czterdzieści osiem osób. Żeńka Tulupow odłamkiem złamał nogę, ale mimo to wyczołgał się na zewnątrz... wraz z torbą polową, w której znajdowała się księga nieznanego porucznika.
Trzymałem go w szpitalu i przyniosłem do domu – „Miasto słońca” Tommaso Campanelli.
Wieś Niżnaja Eczma nigdy nie widziała nad głową samolotów wroga i nie wiedziała, co oznacza brak prądu. Podziurawione pociskami pola były gdzieś wieleset kilometrów stąd – panowała tu cisza, głuche, niedostępne tyły. A jednak wojna, nawet z daleka, zniszczyła wieś: pop A dali płoty i nie było kto je podnieść, rozsypali się – czyż nie? - chodniki z desek, sklepy stały z zabitymi deskami oknami, a te, które jeszcze były otwarte, otwierały się tylko na dwie godziny dziennie, kiedy przynoszono chleb z piekarni, aby sprzedać go na kartki żywnościowe i ponownie zamknąć.
Kiedyś jarmarki w Niżnym Czeczenii gromadziły ludzi z okolic Wiatki i Wołogdy, ale pamiętają to tylko starzy ludzie. Jednak nawet później, aż do wojny, nadal krążyły zawistne powiedzonka: „Na Echmie nie oraj, nie bronuj, tylko rzuć ziarno”, „Echmea została wymłócona - przez trzy lata”.
Jest teraz lepki poranek z napiętym, leniwym świtem, poczerniałymi domami z bali, czarnymi gałęziami nagich drzew, czarnym brudem krętych ulic, stagnacją ołowianych kałuż - monotonia, nuda, opuszczenie. Późny poranek późnej jesieni.
Ale to jest jesień 1944 roku! W centrum wsi na placu znajduje się słup z aluminiowym dzwonkiem głośnikowym:
Z sowieckiego Biura Informacyjnego!..
Te słowa są silniejsze niż jakakolwiek przysięga. Wojna ciągnie się już cztery lata, ale już niedługo, już niedługo... Nie ma nic bardziej pożądanego niż obudzić się rano i usłyszeć, że nastał pokój - szczęście, takie samo dla wszystkich!
Nad wsią Niżnaja Echma wisi szare niebo przedłużającej się jesieni, kałuże ołowiu, monochromatyczne. Ale
Władimir Fiodorowicz Tendryakow
Trzy worki pszenicy chwastów
Pewnej nocy do operatorów telefonicznych zagubionej w stepie stacji pośredniej przyszli niespodziewani goście – drżący, krzykliwy majster i dwóch żołnierzy. Ciągnęli porucznika rannego w brzuch.
Majster długo krzyczał przez telefon, tłumacząc przełożonym, jak „zawiesili latarnie nad samochodem” i strzelali z powietrza…
Rannego mężczyznę położono na pryczy. Starszy sierżant powiedział, że zaraz po niego przyjdą, pogadał jeszcze trochę, udzielił kilku rad i zniknął wraz ze swoimi żołnierzami.
Telefonista Kukolew, który był po służbie i wypędzony z pryczy, poszedł się przespać z ziemianki do rowu. Żenia Tulupow została sama z rannym.
Przyćmione światło wędzarni ledwo oddychało, ale nawet przy jego wątłym świetle widać było spocone zapalenie jego czoła i czarne wargi, gotujące się jak strupowata rana. Porucznik, prawie w tym samym wieku co Żeńka – najwyżej około dwudziestu lat – leżał nieprzytomny. Gdyby nie spocony rumieniec, można by pomyśleć, że nie żyje. Ale wąskie dłonie, które trzymał na brzuchu, żyły same. Leżeli tak nieważcy i napięci na ranie, że wydawało się, że zaraz się spalą i oderwą.
P-pi-i-to... - cicho, przez gęstą pianę nierozcieńczonych ust.
Żeńka wzdrygnął się, pomachał do kolby, ale od razu sobie przypomniał: spośród wielu rad, jakie mu udzielił brygadzista, najsurowsza, najbardziej uporczywa, powtarzana kilka razy z rzędu, brzmiała: „Nie pozwól, aby piję. Ani trochę! On umrze."
Pi-ja-to...
Odkładając na chwilę słuchawkę, Żenia wypatroszył pojedynczą paczkę, oderwał kawałek bandaża, zmoczył go i ostrożnie przyłożył do spiekanych warg. Wargi drżały, fala zdawała się przechodzić przez zaognioną twarz, powieki się poruszały, głowa otwarta, nieruchoma, skierowana ku górze, wypełniona zastałą wilgocią. Otworzyły się tylko na sekundę, powieki znów opadły.
Porucznik nigdy nie odzyskał przytomności; Nadal ostrożnie zakrywając ranę dłońmi, poruszył się i jęknął:
Pi-i-to... Pi-i-to...
Żenia otarła spoconą twarz rannego mokrym bandażem. Ucichł i zwiotczał.
Lena? Czy jesteś?.. - głos niespodziewanie spokojny, bez chrypki, bez bólu. - Jesteś tu, Lena?.. - I z nową energią, z radosnym zapałem: - Wiedziałam, wiedziałam, że cię zobaczę!.. Daj mi wody, Leno... Albo zapytaj mamy... Mówiłam ci to wojna usunie brud z ziemi! Brud i źli ludzie! Lena! Lena! Będą miasta słońca!..Białe, białe!..Wieże! Kopuły! Złoto! Złoto w słońcu razi w oczy!..Lena! Lena! Miasto Słońca! .. Ściany pokryte są obrazami... Lena, czy to Twoje obrazy? Wszyscy na nie patrzą, wszyscy są szczęśliwi... Dzieci, dużo dzieci, wszyscy się śmieją... Wojna minęła, wojna oczyściła... Lena, Lena! Cóż to była za straszna wojna! Nie pisałem Ci o tym, teraz Ci mówię, teraz możemy porozmawiać... Złote kule nad naszym miastem... A Twoje obrazy... Czerwone malowidła na ścianach... Wiedziałem, wiedziałem wiedzieli, że za naszego życia to zbudują... Zobaczymy... Nie wierzyliście, nikt nie wierzył!.. Białe, białe miasto - oczy bolą!.. Płonie!.. Miasto Słońca!..Ogień! Ogień! Czarny dym!.. Krzycz! Jest gorąco!.. Pi-i-to...
Czerwony robak światła drżał na spłaszczonej łusce karabinu przeciwpancernego, kudłata ciemność wisiała nisko, ranny mężczyzna rzucał się pod nim na glinianej pryczy, a jego zaogniona twarz wydawała się brązowa w przyćmionym świetle. I łzawy, chłopięcy głos bił o matowe gliniane ściany:
Lena! Lena! Jesteśmy bombardowani!.. Nasze miasto!.. Płoną obrazy! Czerwone obrazy!..Dym! Uff! Nie mogę oddychać!...Lena! Miasto Słońca! ..
Lena to piękne imię. Panna młoda? Siostra? A co to za miasto?.. Żeńja Tułupow, przyciskając słuchawkę telefonu do ucha, patrzył z przygnębieniem na rannego mężczyznę biegającego po pryczy i słuchając jego jęków na temat dziwnego białego miasta. I czerwony robak wędzarni, poruszający się po krawędzi spłaszczonego naboju i stłumione gruchanie w słuchawce telefonu: „Mignonette”! „Mignoneta”! Jestem „Jaskier”!.. A powyżej, nad rozbiegiem, w przewróconym nocnym stepie, odległa sprzeczka karabinów maszynowych.
I - delirium umierającego człowieka.
Zabrali go trzy godziny później. Dwóch starych sanitariuszy, śpiących w drodze, w rozczochranych czapkach, wciągnęło płócienne nosze w wąskie przejście, pociągając nosem i popychając, przenieśli niespokojnego rannego z pryczy, chrząkając, i zanieśli go do zakurzonej ciężarówki, która niecierpliwie jechała. pukanie zużytym silnikiem.
A nad zmęczonym, szarym, nieogolonym stepem przesączał się już upiorny, wyblakły świt, jeszcze nie do końca zmyty z ciężkiego błękitu nocy, jeszcze nie dotknięty złocistym słońcem.
Żenia towarzyszyła noszom. Zapytał z nadzieją:
Chłopaki, jeśli uderzą was w brzuch, czy przeżyją?..
Chłopaki - starcy z tyłu - nie odpowiedzieli, wspięli się na tył. Noc dobiegała końca, spieszyli się.
Na pryczy został zapomniany tablet. Żenia otworzyła: jakąś broszurę o działaniach plutonu chemicznego w sytuacji bojowej, kilka kartek czystego papieru listowego i cienką książeczkę, pożółkłą ze starości. Porucznik trzymał listy od swojej Leny gdzie indziej.
Cienka, pożółkła książeczka nosiła tytuł „Miasto Słońca”. Więc stąd to się bierze...
Tydzień później Żeńka przekazał skórzaną tabliczkę dowódcy plutonu i zachował księgę dla siebie, czytając ją i czytając ponownie podczas nocnych zmian.
Za Wołczańskiem, podczas nocnego przeprawy przez małą rzeczkę Pelegowkę, kompania, za którą Żeńka prowadziła łączność, została objęta bezpośrednim ogniem. Na płaskim, bagnistym brzegu pozostało czterdzieści osiem osób. Żeńka Tulupow odłamkiem złamał nogę, ale mimo to wyczołgał się na zewnątrz... wraz z torbą polową, w której znajdowała się księga nieznanego porucznika.
Trzymałem go w szpitalu i przyniosłem do domu – „Miasto słońca” Tommaso Campanelli.
Wieś Niżnaja Eczma nigdy nie widziała nad głową samolotów wroga i nie wiedziała, co oznacza brak prądu. Podziurawione pociskami pola były gdzieś wieleset kilometrów stąd – panowała tu cisza, głuche, niedostępne tyły. A jednak wojna, nawet z daleka, zniszczyła wieś: pop A dali płoty i nie było kto je podnieść, rozsypali się – czyż nie? - chodniki z desek, sklepy stały z zabitymi deskami oknami, a te, które jeszcze były otwarte, otwierały się tylko na dwie godziny dziennie, kiedy przynoszono chleb z piekarni, aby sprzedać go na kartki żywnościowe i ponownie zamknąć.
Kiedyś jarmarki w Niżnym Czeczenii gromadziły ludzi z okolic Wiatki i Wołogdy, ale pamiętają to tylko starzy ludzie. Jednak nawet później, aż do wojny, nadal krążyły zawistne powiedzonka: „Na Echmie nie oraj, nie bronuj, tylko rzuć ziarno”, „Echmea została wymłócona - przez trzy lata”.
Jest teraz lepki poranek z napiętym, leniwym świtem, poczerniałymi domami z bali, czarnymi gałęziami nagich drzew, czarnym brudem krętych ulic, stagnacją ołowianych kałuż - monotonia, nuda, opuszczenie. Późny poranek późnej jesieni.
Pewnej nocy do operatorów telefonicznych zagubionej w stepie stacji pośredniej przyszli niespodziewani goście – drżący, krzykliwy majster i dwóch żołnierzy. Ciągnęli porucznika rannego w brzuch.
Majster długo krzyczał przez telefon, tłumacząc przełożonym, jak „zawiesili latarnie nad samochodem” i strzelali z powietrza…
Rannego mężczyznę położono na pryczy. Starszy sierżant powiedział, że zaraz po niego przyjdą, pogadał jeszcze trochę, udzielił kilku rad i zniknął wraz ze swoimi żołnierzami.
Telefonista Kukolew, który był po służbie i wypędzony z pryczy, poszedł się przespać z ziemianki do rowu. Żenia Tulupow została sama z rannym.
Przyćmione światło wędzarni ledwo oddychało, ale nawet przy jego wątłym świetle widać było spocone zapalenie jego czoła i czarne wargi, gotujące się jak strupowata rana. Porucznik, prawie w tym samym wieku co Żeńka – najwyżej około dwudziestu lat – leżał nieprzytomny. Gdyby nie spocony rumieniec, można by pomyśleć, że nie żyje. Ale wąskie dłonie, które trzymał na brzuchu, żyły same. Leżeli tak nieważcy i napięci na ranie, że wydawało się, że zaraz się spalą i oderwą.
P-pi-i-to... - cicho, przez gęstą pianę nierozcieńczonych ust.
Żeńka wzdrygnął się, pomachał do kolby, ale od razu sobie przypomniał: spośród wielu rad, jakie mu udzielił brygadzista, najsurowsza, najbardziej uporczywa, powtarzana kilka razy z rzędu, brzmiała: „Nie pozwól, aby piję. Ani trochę! On umrze."
Pi-ja-to...
Odkładając na chwilę słuchawkę, Żenia wypatroszył pojedynczą paczkę, oderwał kawałek bandaża, zmoczył go i ostrożnie przyłożył do spiekanych warg. Wargi drżały, fala zdawała się przechodzić przez zaognioną twarz, powieki się poruszały, głowa otwarta, nieruchoma, skierowana ku górze, wypełniona zastałą wilgocią. Otworzyły się tylko na sekundę, powieki znów opadły.
Porucznik nigdy nie odzyskał przytomności; Nadal ostrożnie zakrywając ranę dłońmi, poruszył się i jęknął:
Pi-i-to... Pi-i-to...
Żenia otarła spoconą twarz rannego mokrym bandażem. Ucichł i zwiotczał.
Lena? Czy jesteś?.. - głos niespodziewanie spokojny, bez chrypki, bez bólu. - Jesteś tu, Lena?.. - I z nową energią, z radosnym zapałem: - Wiedziałam, wiedziałam, że cię zobaczę!.. Daj mi wody, Leno... Albo zapytaj mamy... Mówiłam ci to wojna usunie brud z ziemi! Brud i źli ludzie! Lena! Lena! Będą miasta słońca!..Białe, białe!..Wieże! Kopuły! Złoto! Złoto w słońcu razi w oczy!..Lena! Lena! Miasto Słońca! .. Ściany pokryte są obrazami... Lena, czy to Twoje obrazy? Wszyscy na nie patrzą, wszyscy są szczęśliwi... Dzieci, dużo dzieci, wszyscy się śmieją... Wojna minęła, wojna oczyściła... Lena, Lena! Cóż to była za straszna wojna! Nie pisałem Ci o tym, teraz Ci mówię, teraz możemy porozmawiać... Złote kule nad naszym miastem... A Twoje obrazy... Czerwone malowidła na ścianach... Wiedziałem, wiedziałem wiedzieli, że za naszego życia to zbudują... Zobaczymy... Nie wierzyliście, nikt nie wierzył!.. Białe, białe miasto - oczy bolą!.. Płonie!.. Miasto Słońca!..Ogień! Ogień! Czarny dym!.. Krzycz! Jest gorąco!.. Pi-i-to...
Czerwony robak światła drżał na spłaszczonej łusce karabinu przeciwpancernego, kudłata ciemność wisiała nisko, ranny mężczyzna rzucał się pod nim na glinianej pryczy, a jego zaogniona twarz wydawała się brązowa w przyćmionym świetle. I łzawy, chłopięcy głos bił o matowe gliniane ściany:
Lena! Lena! Jesteśmy bombardowani!.. Nasze miasto!.. Płoną obrazy! Czerwone obrazy!..Dym! Uff! Nie mogę oddychać!...Lena! Miasto Słońca! ..
Lena to piękne imię. Panna młoda? Siostra? A co to za miasto?.. Żeńja Tułupow, przyciskając słuchawkę telefonu do ucha, patrzył z przygnębieniem na rannego mężczyznę biegającego po pryczy i słuchając jego jęków na temat dziwnego białego miasta. I czerwony robak wędzarni, poruszający się po krawędzi spłaszczonego naboju i stłumione gruchanie w słuchawce telefonu: „Mignonette”! „Mignoneta”! Jestem „Jaskier”!.. A powyżej, nad rozbiegiem, w przewróconym nocnym stepie, odległa sprzeczka karabinów maszynowych.
I - delirium umierającego człowieka.
Zabrali go trzy godziny później. Dwóch starych sanitariuszy, śpiących w drodze, w rozczochranych czapkach, wciągnęło płócienne nosze w wąskie przejście, pociągając nosem i popychając, przenieśli niespokojnego rannego z pryczy, chrząkając, i zanieśli go do zakurzonej ciężarówki, która niecierpliwie jechała. pukanie zużytym silnikiem.
A nad zmęczonym, szarym, nieogolonym stepem przesączał się już upiorny, wyblakły świt, jeszcze nie do końca zmyty z ciężkiego błękitu nocy, jeszcze nie dotknięty złocistym słońcem.
Żenia towarzyszyła noszom. Zapytał z nadzieją:
Chłopaki, jeśli uderzą was w brzuch, czy przeżyją?..
Chłopaki - starcy z tyłu - nie odpowiedzieli, wspięli się na tył. Noc dobiegała końca, spieszyli się.
Na pryczy został zapomniany tablet. Żenia otworzyła: jakąś broszurę o działaniach plutonu chemicznego w sytuacji bojowej, kilka kartek czystego papieru listowego i cienką książeczkę, pożółkłą ze starości. Porucznik trzymał listy od swojej Leny gdzie indziej.
Cienka, pożółkła książeczka nosiła tytuł „Miasto Słońca”. Więc stąd to się bierze...
Tydzień później Żeńka przekazał skórzaną tabliczkę dowódcy plutonu i zachował księgę dla siebie, czytając ją i czytając ponownie podczas nocnych zmian.
Za Wołczańskiem, podczas nocnego przeprawy przez małą rzeczkę Pelegowkę, kompania, za którą Żeńka prowadziła łączność, została objęta bezpośrednim ogniem. Na płaskim, bagnistym brzegu pozostało czterdzieści osiem osób. Żeńka Tulupow odłamkiem złamał nogę, ale mimo to wyczołgał się na zewnątrz... wraz z torbą polową, w której znajdowała się księga nieznanego porucznika.
Trzymałem go w szpitalu i przyniosłem do domu – „Miasto słońca” Tommaso Campanelli.
Wieś Niżnaja Eczma nigdy nie widziała nad głową samolotów wroga i nie wiedziała, co oznacza brak prądu. Podziurawione pociskami pola były gdzieś wieleset kilometrów stąd – panowała tu cisza, głuche, niedostępne tyły. A jednak wojna, nawet z daleka, zniszczyła wieś: pop A dali płoty i nie było kto je podnieść, rozsypali się – czyż nie? - chodniki z desek, sklepy stały z zabitymi deskami oknami, a te, które jeszcze były otwarte, otwierały się tylko na dwie godziny dziennie, kiedy przynoszono chleb z piekarni, aby sprzedać go na kartki żywnościowe i ponownie zamknąć.
Kiedyś jarmarki w Niżnym Czeczenii gromadziły ludzi z okolic Wiatki i Wołogdy, ale pamiętają to tylko starzy ludzie. Jednak nawet później, aż do wojny, nadal krążyły zawistne powiedzonka: „Na Echmie nie oraj, nie bronuj, tylko rzuć ziarno”, „Echmea została wymłócona - przez trzy lata”.
Jest teraz lepki poranek z napiętym, leniwym świtem, poczerniałymi domami z bali, czarnymi gałęziami nagich drzew, czarnym brudem krętych ulic, stagnacją ołowianych kałuż - monotonia, nuda, opuszczenie. Późny poranek późnej jesieni.
Ale to jest jesień 1944 roku! W centrum wsi na placu znajduje się słup z aluminiowym dzwonkiem głośnikowym:
Z sowieckiego Biura Informacyjnego!..
Te słowa są silniejsze niż jakakolwiek przysięga. Wojna ciągnie się już cztery lata, ale już niedługo, już niedługo... Nie ma nic bardziej pożądanego niż obudzić się rano i usłyszeć, że nastał pokój - szczęście, takie samo dla wszystkich!
Nad wsią Niżnaja Echma wisi szare niebo przedłużającej się jesieni, kałuże ołowiu, monochromatyczne. Ale niech będzie jesień, niech będzie ołowiana - już niedługo!..
Tuż obok placu znajduje się dwukondygnacyjny gmach Zarządu Powiatu. Dziś obok niego ustawiło się kilka naczep obładowanych błotem, a także konie, niskie, kudłate, zaprzęgnięte do zepsutych wozów. Na werandzie kręcą się szoferzy, woźnicy i pracownicy obsługi.
Korytarze Okręgowego Komitetu Wykonawczego też są zatłoczone – wisi dym, kudły, trzaskają drzwi do biur, głosy szumią powściągliwie.
Wczoraj na miejsce przybył zespół komisarzy. Nie jedna, nie dwie, ale cała brygada z mandatami regionalnymi, ale z innego regionu - z Połdniewskiego, bardziej odległego niż Niżnieczmenski. Trzynaście osób, cholerny tuzin, w starych płaszczach, w krótkich spodenkach, w podeptanych butach, w płóciennych płaszczach przeciwdeszczowych – ich brat, starosta, no i daj spokój – władze, każdy powołany do dowodzenia w imieniu regionu.
Ciężki dramat rodzinny przedstawia wydarzenia ostatniej wojskowej jesieni. Przed widzem przechodzi szereg ludzi o kalekich duszach: funkcjonariusze ochrony, złodzieje, mordercy, kobiety marzące o jasnym i spokojnym życiu. Temat wiecznej walki i cierpienia zostaje ujawniony w późnym opowiadaniu pisarza „Trzy worki zachwaszczonej pszenicy”.
- Jak się czujesz?
-Będę żył.
W latach wojny desperacka walka o życie stała się życiem. Historia Władimira Tendryakova jest przeszywająca i ostra jak ostre, mroźne powietrze. I to też się wkrada. Do szpiku kości. Smutek i tragedia dzieła została znakomicie oddana w przedstawieniu reżysera Wiaczesława Dołgaczowa.
Trudno opisać słowami, z jakim drżeniem i ekscytacją publiczność oglądała występ. Ani jednego szelestu ani szeptu – cała sala teatru dramatycznego była urzeczona tym, co działo się na scenie.
Zwykła wojenna historia brygady zbieraczy zboża na front: na zlecenie ludzie muszą zabrać ostatnie zapasy z już głodującej wioski. Żeńka Tulupow, żołnierz wysłany z powodu kontuzji po zaopatrzenie, staje przed wyborem: obowiązek czy ludzka sprawiedliwość? Świat prób fizycznych i moralnych, na który patrzy się z bólem, odsłania poprzez poszczególnych bohaterów tragedię całego kraju. Dlatego ta produkcja poruszyła każdego widza.
Osobno warto zwrócić uwagę na atmosferę stworzoną na scenie. Ruchome dekoracje przenosiły je albo w sam środek wydarzeń działaczy wiejskich, albo do domu przewodniczącego regionalnej brygady komisarzy. Starannie dobrane kompozycje muzyczne, w tym fragmenty twórczości Czajkowskiego, Bizeta, Schwartza i innych, potęgują gorzkie doznania.
"...Bieda, bieda czyni ludzi łajdakami, przebiegłymi, przebiegłymi, złodziejami, zdradliwymi, wyrzutkami, kłamcami, krzywoprzysięzcami... a bogactwo - aroganckimi, dumnymi, ignorantami, zdrajcami, rozmyślającymi o tym, czego nie wiedzą, oszustami, samochwalcami, bezdusznymi, przestępcami. .. Podają rzeczy”.
Spektakl jest kluczową premierą sezonu: walka o kawałek chleba trwa do dziś, zarówno wśród bogatych, jak i biednych, tylko dla każdego ten kawałek ma swoje znaczenie.
